春天的记忆在娘做的一碗柳花汤里发酵，那微涩鲜香的味道还是那么魂牵梦绕。麻雀拍打着跳跃的气流，薄凉的晨曦中，天边那片早霞在第一声鸟啼中染红了那树桃花。雨后，梳着麻花辫的小姑娘还在树下痴痴地想，那一场纷纷扬扬的梨花雪中，还会不会有童话中的绿野仙踪？
二. 张玉霞／《夏天的记忆》节选
天热了，果园里的果子也长出来了，虽然还没成熟，可是我们小时候可不管这些，等着看果园的人歇晌了，我们就钻篱笆进去，有时衣服会被篱笆上的棘针撕坏，瞅准一棵果实累累的苹果树爬上去可劲的摘，我们分工明确，有人摘了扔到地上，有人只管在树下拣，管它熟不熟摘了再说。有时运气不好，惊醒了看果园的人，在人大声的吆喝追赶下，我们这帮调皮的孩子掀起衣襟抱上几个果子就跑，往往拿了五个跑掉了两个。有时，我们喜欢从核桃树上揪叶子当书签，这种叶子有香气，我们叫它香叶。二姨家的屋后是一大片玉米地，我们经常从地里掰棒子偷偷拿回家烤着吃。关于夏天的记忆至今还历历在目。夏天是热烈的，丰满的，像30出头的少妇。她风姿绰约，泼辣大方，于是风来了，雨来了，花开了，果熟了。她低吟浅唱，深情款款，于是蝶比翼，荷静美，蜻蜓点水。
三. 张玉霞／《秋天的故园》节选
时光如流水，冲着我情愿不情愿，磕磕绊绊地前行，有时来不及看身边的风景，却已至人生的秋季。 我站在故园的彼岸，看秋的一柄枯叶渐渐穿过石桥驶入岁月的长河，那来自天际的一道光把这叶子镶上了一道金边，正慢慢淡出视线。我把细碎的阳光撒上那棵伴我长大的老槐，一个熟透的柿子落下来，在地上开出一朵橘黄的花。我把自己放逐，将思念揉进陌上一朵将要飞翔的蒲公英的翅膀，让它把我的沉重放空。喜欢在打开的窗下入眠，看月亮由缺到圆。草丛和砖缝里几声秋虫的鸣叫，带着丝丝清冷和潮湿，仿若来自遥远的旧时光。 就算住在老旧的宅子里，我也要把檐下挂一串风铃，清风过隙，不想错过它对我的造访叮咛。
四. 张玉霞 ／《雪落了，鸡鸣坡和雪小禅》
远处有一道风景，我甚至听到了雪落的声音。那是一个一点一点地荒，长满毛茸茸垢痂的，叫做鸡鸣坡的穷乡僻壤。那里的小学校只有一位教师。早上一开门雪落了有半尺厚。踩在上面“咯吱咯吱”响。路都封了。这是山区的冬天，冷得凛冽和纯粹。
昏黄的夜晚，空气沉闷。我打开了作家艾草的一篇小说《山灯》。细读之后，心上竟落了雪一样的冷静清宁。连呼吸也顺畅了，只是眼窝热辣辣地疼。尘世干净得像那场雪了。
那个叫鸡鸣坡的地方，我想融入它，准确地说，是我想做它的血脉，奔流在它的四肢和胸怀，触摸它的温度和心跳。那些原汁原味的生活啊，我把它弄丢了。我想拥抱那个孩子，亲耳听听月下的口琴声。可是我用尽全力，它还是离我那样的遥远，我只是抓住了它的一场雪，一个留守儿童沉甸甸的梦和一个山村教师的扎根和热爱。尘世因为一场雪，干净多了。一把雪撩拨了我的心弦，那个叫小冬的女孩子在雪地里奔跑的背影刺痛了我的心。她的母亲……，那个死了丈夫的山里女人，其泼辣和无奈在一场雪的背景下活色生香了。
开始想念雪，不论是写出来还是念出来，“雪”这个字都是凝着一股冷香的。客厅里播放着的电视剧把我拉回到红尘俗世了。很后悔没把这篇文章收藏起来细品，再后来找不到它了。它很快被微信里的其他杂乱碾压得没了踪迹。只是徒留一把雪的印痕。
不去找它了吧，就在心里留下模糊的美丽的影，留下一朵雪的轻。我可以尽情地想象雪地里一大一小两个温暖的影。把这干净纯白的雪留给孩子们吧。叫雪的身子丰盈，质朴，只属于那片蓝天和那缕炊烟。
开始想念一场雪，竭力想象大雪压迫下，掌灯之后的茅草屋。想念那个叫小冬的逃学女孩，她偷了老师的口琴，从那晚开始，小院里再没有月光和如泣如诉的口琴声。大山里的雪是厚重的，它是随着田子明老师的口琴声翩跹而来的。小冬瘦弱得像根灯芯草，荒原雪地里留着她倔强的孤单的影，田子明老师：“快一点，小冬，来我背上。”雪瞬间融化了。
大山深处沉重的脚步和孩子们冻出的鼻涕在心上揉搓了一把，忽然有种说不清的夹杂着痛和暖的况味，戚戚地，奔了鸡鸣山梁上的那垅雪去了。循着田老师的口琴声去了。口琴埋在雪地里，凝着冷香，渐渐地变成了温暖小冬的那朵艳阳。
